como el
plomo de una caña
cae
la caída en
su cuerpo
vibra
el secreto
del fondo
envuelve
como una
hormiga reina
vive
acechada
por fantasmas
se
retuerce
Pájaro de fuego
Ser pájaro
de fuego
en ovillo de agua
cruzar las
alturas
de una niebla
la puerta encrucijada
del desierto
verse
vernáculo en verso
y desatar
a campo semántico
un ejército
parva
en boca de otro
ser
atmósfera en lo tardío
lo prematuro
huevo y
tumba
en su justa medida
punta de
flecha
dirigida al silencio
en aleteo de infierno
torrente del
tiempo.
Estallan luces
Estallan luces
vertientes
en la montaña
desfiguradas
entre sonidos
de la noche
mientras
mi sombra
reconfigura el
cemento
como pez de terciopelo
fugándose
del garzo amo
y chapotea
el roquedal
de
acequia
mientras
nadie
está
para
escuchar plagas traicioneras
palabras de un amigo
que se
pierde una vez más
más allá de la frontera del mar
en silencio
otra vez
más
con dolor y en soledad
me quedo
con las
luces de mi ausencia
que
estalla caminando
y se deja atravesar
por ilimitados
recuerdos
en consonancia vibrátil
con la estrella oriental.
Arrojé piedras al rincón
Arrojé
piedras al rincón
y levanté una pared
que me
protege del viento
aunque cada
temporada
mi nostalgia arrasa
con los
nidos de pájaros
y entre los
guijarros
de mi pasado inconcluso
escucho el
canto de los restos
como quien
quiere acaparar luz
pero la
hipnosis vespertina sobre la hierba
lo atomiza en polvo
y queda
deletreando rastros
incubando hilos de frágil cáscara
contra sombras
de tensa realidad
y sueño
encolerizado
por marionetas
del teatro que se destruye en mí.
Hoy agarro
el machete y el martillo
y bailo la danza del río
mientras destruyo
el muro
y levanto el paisaje etéreo
donde mi
raza sumergida espera
y ya no me
dedico a la construcción de lo fronterizo
ni al arma nuclear de mis manos de hueso
sólo quizás
vasija cuenco donde yema acaricie plumas
vuelva a levantar mi llanto
antigua voz
busco que no queme pero hierva
en la fría cueva escabullo la clave
donde espíritu
vibra libertad tejido en verdor
donde árbol
viento y fruto silban su partir en boca.
Vi de nuevo
Vi de nuevo
la caída de las gotas en la terraza
el sonido
múltiple de las gárgaras
en la noche
del deseo
no al abrir
los ojos, sino al soñar con el preludio,
el presente
deslizándose oblicuo
y de perfil
en la pregunta al espejo
la cola del
río que traía sedimentos de gestos.
Vi de nuevo
la red desmesurada del piso
entre
quejidos de un insecto
y la tinta
de lo inefable
entre órbitas
alrededor de un pasillo
el túnel
del tiempo que se componía
y
descomponía
a través
del personaje
continuamente
a contraluz
en un plano
secuencia.
Vi de nuevo
la porosidad de su piel
y un
tatuaje que se desteñía.
La mirada que se va
tener la
gentileza de mirar a los ojos antes de decir adiós
pero la
condena de una soledad que no sabe llorar
tener pupilas
como dos huecos en un reloj de arena
manchado
con sangre
querer
arrancarse los ojos como Edipo
y sobrevivir
a la mirada que se va
arritmia
entonces la garganta al silencio
para asir
los barrotes de la prisión perpetua
¿quién nos trajo
hasta los confines
donde las
flores asfixian a los ciegos
donde el
amor se pudre en su espera
y nuestras
manos se ciñen
para
arrojar los restos de una noche al fuego?
el murmullo
del viento
en el
pequeño jardín que ha crecido en la terraza
no sabe del
pasado cuando garua sobre su cuerpo
el presente
tiene las
raicillas invisibles de la soledad
como único
puente a las fronteras
la salida
entonces es decir adiós
y arrojarse
al magma de un espejo sin rostro
donde cada
noche ensaya la noche su olvidar.
El sistema nos está comiendo
como si fuéramos pedazos de carne
el sistema nos devora
con sus discursos
al menos que
hagamos algo
compañera
como volar lejos de sus bocas
como armar cuerpos con otras
como enunciar colectivamente el dolor
de estar siendo masticadas
por la mandíbula
de una verdad.
el sistema nos devora
con sus discursos
al menos que
hagamos algo
compañera
como volar lejos de sus bocas
como armar cuerpos con otras
como enunciar colectivamente el dolor
de estar siendo masticadas
por la mandíbula
de una verdad.
La sinceridad no tiene nada que ver con la direccionalidad del disparo
Acá subo una edición digital de "La sinceridad no tiene nada que ver con la direccionalidad del disparo". Plaqueta de poesía publicada por Proyecto Editorial Itinerante en la ciudad de Mendoza por el 2014.
https://issuu.com/proyectoeditorialitinerante/docs/juan_fou_digital
https://issuu.com/proyectoeditorialitinerante/docs/juan_fou_digital
Mensaje de texto a un contacto desconocido
el sueño
imprime un manto frío
en la
astucia de haber sabido elegir
la soga
cuya rienda se suelta
y poseer la
virtud de dejarnos ir
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