Cien pájaros

a los pájaros de Pájaros Librería Independiente

Soñé con cien pájaros
con desplegadas alas
volando un cielo sosegado
por encima de la montaña.
Soñé sin dirección y sin causa
en armonía con el fondo telón
y mi mirada sin velo ni resaca.

Desperté
sin intención de tener pájaro en mano.

Me voy a sentar a escribirlo

Voy a desacelerar su verdad y olvidar,
aunque sea por un instante, todo pasado.
Voy a relegar sus proyecciones
guarecido, mientras una sola afección
pulula fragmentos de lo que no quiero ser.
Voy a mentirlo frente a un jurado de enfermos lectores
e injuriar su rancia figura de poder.
Voy a disolverlo en el cuerpo de unas palabras
que penetran en los impulsos pulsados
por dedos que actúan como fecundos tentáculos
de un animal en cautiverio.
Voy a vomitarlo con la algarabía de los días
que no tiene solución ni voluntad de ser resuelta
entre los caños de escape de un taxi.
Voy a mancharlo con frascos de nitroglicerina
para ser más propenso de incendiarlo con fuego
como papelillos de liar.
Voy a considerarlo artista de mi propia voz
porque en el jolgorio de antenoche
los perros fracasaron en acoplarse a las musas.
Me voy a sentar a escribirlo en historias,
fragmentos asfixiados que quieren extenderse
por galaxias aún no descubiertas. 

Los cuerpos

Están los cuerpos
embaucados
en un cruce 
de hilos
que deviene
nudo
temblor
fijación
empuñada birome

Veo Islas

Texto publicado en la revista Campo Grupal en homenaje al Tato Pavlovsky




“Médico, ayúdate a ti mismo: así ayudas también a tu paciente. Sea tu mejor ayuda que él vea en sus propios ojos a quien se sana a sí mismo. Mil senderos existen que jamás han sido recorridos; mil formas de salud y mil ocultas islas de la vida.”F. Nietzsche, Así habló Zaratustra (De la virtud de los regalos)

“Las islasen trance quedansiempremás allá.”Diana Bellessi

¿Cómo archipielagar las islas?Pregunta prematura de Hwan Foux



Veo islas, cierro los ojos y las tanteo con el presentimiento de un respiro enorme. Escucho confirmar el final y el comienzo de algo, el reconocimiento que el otro es mi puntapié inicial. Refugio cálido de fieles torbellinos que me expulsa a la vida. Un fruto salido de esta tierra, en pleno éxtasis de jugo, manchando el suelo y las piedras. El trazo de un color, un sólo pelo del pincel que la mano de una diosa dibuja sobre un papiro onírico.

Veo islas, ombligos de todo el continente, palpitar cerca mí, en mis entrañas. Mi imaginación emprende un largo recorrido que apunta hacia otro lugar, y hasta la noche más obscura tiene la paciencia sabia de una quebrada silenciosa. El valor de lo pequeño vuelve domeñado y fortalecido, la luz de la luna, el trago de agua, un trozo de vela, el cobijo de un fuego, el pan compartido, el pulso de un corazón. Íntegras partes del mundo primitivo revelan que la vida es otra cosa menos fetichista.

Son las bellas islas de la fantasía, desde donde miro hacia el refractado imaginario de puentes que nacen y habitan en los cielos. En el mar está la alucinación de lo que somos y podemos llegar a ser, en ese mar siempre adentro, con sus correntadas sin límites, en donde los transfronteros vagabundean por incesantes mareas satelitales y nacen. Ahí descansan los reflejos de lo que proyectamos, ahí se tensionan tiempo y espacio como un cuerpo que palpita a cada vaivén. Pulso de una pleamar en pleno mordisco.

Veo islas inspiradas en mi única fortaleza, el encuentro con la aventura.

Oxímoron de la distancia en la casa a la que vuelvo cuando escribo. Me exilio y me refugio, en esas islas con playas hechas de granos de hojas y olas de sensaciones que me empujan al archipiélago de lo que todavía no estaría siendo. 

Veo islas como recuerdo, y río con la complicidad de un silencio desafilado que ya no hiere; y como un gigantesco péndulo que desmiembra nuestra psiquis, las islas van y vienen, las veo acercarse y alejarse de mis manos y de mi boca, las nombro y me nombran, brillan y se apagan en su instante fugaz de vida, como lucero del alba, titilando en el principio del final.

Veo islas, en los ojos cerrados de este preso que sueña, en el puño aferrado al bastón del caminante, en la vara de una orquesta aún muda, en la respiración de una carpa que comienza a desarmarse, en una soledad que mengua junto al dolor.

La embarcación levanta las anclas a sabiendas de una tripulación que ha sido expulsada, como la nave de los locos; y, obligada a levantar la vela y zarpar, la comunidad de los sin comunidad, canta desterrada las penas y las alegrías en un jolgorio de solitarios. 

Vivir isleño en lo que ya no es naufragio sino avistaje de un abismo compartido.  Y ya adentrado, entre la espuma y las algas, veo las islas volverse puntos, entre tantos puntos del espacio, las veo disiparse en la oscuridad, perdiendo su figura en la noche que nos devorará sin discriminación.

El puerto es de todxs.

Camino un sendero desdibujado

Son los mismos rastros
que me guían
los que me llevan
a la perdición.
Camino aún.



La mandíbula del redomón

La poesía es un frutal
despellejándose en la mandíbula del redomón.
En su sueño
soy un elefante ebrio del desierto.