Conjurar con el olvido
la continuidad del río
y escuchar
cómo las cosas
nos reclaman
una presencia impropia.
La poesía no muere
la poesía es el comienzo incesante
del sabor ácido de un veneno
se diluye en la garganta
para volver a bullir
como gárgara
volcánica
apedreando la respiración
y la sangre
de quien cree
que cada instante
puede volverse
una eternidad
o que cada cuerpo
al morir
se esparce
en miles.
Piedra a la superficie
En el retiro
apedreado
como la superficie
del lago
salto en
contra la
y ahora cayendo
piedra
al vacío
desgarrado de la
soledad
sin nombre
mojarrita,
sin hermanas
ni engarzada siquiera
me vuelvo
ovillo
primario
ovo acuático
de la
boca salgo
parturiendo oquedades
en el mar
burbujas
quemando la nada
y
levantando
augurio de aire
efímero respiro
de lo inasible.
Una vez más lo encuentro
No saber más quién escribe,
ni a quién.
Una vez más lo encuentro
en la familiaridad
el desenfreno el referendo
y por todas esas influencias
buenas y malas
que el ambiente propicia
escribe en vibro y aún desafino
es que su canto huérfano
continuamente renace
en la escucha aprendiz
del apego al desapego
de las cosas que ama
para como pluma sin plumaje
en soledad deletrear
las huellas de pasos en el aire
porque la hoja
se torna un torno de luz
en un instante
cuando caen atentos los ojos
o cuencos del oído
de la parva en revuelo
y como una locura lúcida
traza tatuajes de pavos
reales
deletreables
en el fondo frondoso de una selva
que aturde con su nombre
y en camuflaje de guerra
como serpiente oriental
casca con su cascabel
a las tensiones del
mundo
y emerge en la lengua
al ras de un beso endemoniado
un jardín plagiado
de dioses moribundos.
Fragmento
Un ángulo capcioso
cernido por la luz
de
vestigio
se vuelve
recuerdo
insoluble.
Memoria de instantes
que pierde sus bordes
estando
en la
carpa,
un sueño arácnido
se
infiltra
como un
hilo
de hormigas rojas
y corrompe
la
tranquilidad.
Tejedoras de orillas
prenden
fuego
los
papeles,
el barco carguero
permanece
intacto,
espera
la señal
del puerto
para
volver.
Nuestro mar
plagado
de
líneas,
parábolas
anónimas
que parafrasean
al silencio
hoy
nos toca
vivir.
Lluvia de verano
Patinan las ruedas
desgastadas por el
pavimento
caluroso de enero
hoy que llueve
como después de un
desencuentro
suelta y deja caer
lo acumulado
y todo quiere ir más rápido
que de costumbre
y nadie mira a los ojos al otro
casi un accidente
se aproxima
cada vez más
al acto
se presiente en algunos
corazones
el choque de cuerpos
no sé cuántos
sino su sangre
pronto charco llanto ambulancia
y así fumo
palpitando con el
cigarrillo
bajo el techo de un
kiosco
lo que me da el paisaje
lo que inunda.
Dosis de canto
¡Que
desgracia infantil!
¡Aún
vivimos en la noche despiadada
del silencio!
¡Una
tormenta cierra las ventanas!
Una dosis
de canto
nos salvaguarda
de caer en
el filo asfixiante del insomnio.
No estamos
solos ni acompañados,
vamos con la sombra
del otro
al entierro
mismo de la distancia.
Nuestras
manos arrastran
cadenas y plumas
con el
mismo ímpetu
en que el
cosechero recoge
ganancias ajenas.
Riada de fuego
Acá estoy
alucinando en la riada de fuego
en la
existencia purpúrea de unas manos ajadas hace tiempo
de tanto
elevar voces en donde antes sólo había pesadilla de silencios
y crecen en
mis vocales el hoyuelo de una sonrisa
junto a las
fragancias rudas de un par de alas diacrónicas
y en sí mismos los cántaros desconforman la circularidad
de un hueso
que sostiene el altar con mi nombre
en donde
una llama inextinguible ilumina el rincón para la ceniza.
El azar del fuego
Resbalar entre influjos de
vertientes cósmicas,
portales en donde ruedan los dados
sin caer
donde ya no alcanza con cruzar los
dedos
y entre los hilos flamantes de
una mutación
nadar la inasible sustancia
de una lengua en llamas.
9 de julio
Las bombas de estruendo vuelven a caer sobre la avenida. Nunca dejaron de caer las bombas, porque las pesadillas y los traumas tienen cosas en común, y los espasmos del estruendo son parte de sus efectos. A algunos les gusta ser propietarios de la velocidad y les molesta los cuerpos que vienen a interrumpir el flujo. Son las ruedas, sobre el cemento que tiene nombre y velocidad máxima, las que buscan en la inercia su giro. Transitan las calles en el rodar del sistema financiero, y por nuestros espacios públicos tiran las balas de desidia. Aquellos que se molestan porque no pueden circular libremente, no conocen el hambre de querer detener el mundo. Se viene el 9 de julio y está bueno recordar que no somos independientes aún. Hay hombres que manejan de manera impune, sus armas y funciones, y liberan el tránsito para que la rueda financiera siga andando. Hay otros que buscamos detener el mundo, para no repetir la fuerza del terror. Los amarres de la colonización, la disciplina y el control que operan sobre nosotros deben ser cortados en conjunto.
Niebla porteña
Una niebla inmensa avasalla al paisaje en Buenos Aires. El frío pisa fuerte entre las baldosas porteñas y a su lado, una ola de desinformación constante me perturba. Quiero amanecer con el tridente entre mis manos y salir a caminar por el infierno. Se está prendiendo fuego todo. ¿Es niebla o humo, gases o lluvia ácida? El apocalipsis cotidiano. El intentar renacer cada día, para no morir en el encierro. El mundo tiene puntos de influjo, huecos de saturación y líneas cósmicas, entrelazadas para nosotros como en una pintura barroca del siglo XXI. La estética de la pantalla es la desmesura de una boca que perpetúa su hambre de dolor. Lluvia y escupitajo no son lo mismo. No es una cuestión de la naturaleza. Es el imperio en su dimensión de ameba, avanzando por los aires, pegoteando en mi ventana el color gris. Y acá yo, en la cocina, intentando hacer de estas un trapo para limpiar la suciedad compartida.
Soliloquio desvelado
Es simple,
agarras una palabra
y la estrujas
como si fuera una fruta,
un trapo.
Es simple,
absorbes el jugo
la sangre
de las cosas
que dejan rastro
en el mundo.
Se llama
el placer.
Y en ese mismo encuentro
la palabra
se vuelve el punto
para entrar en contacto
con otra serie
de rastros
que no tienen forma
aún.
Horas desveladas 2
Seguimos
escribiendo porque estamos inconformes. No sólo con lo que dicen del mundo,
sino también con lo que nosotros hemos dicho. Cuando estamos conformes, nos
embriagamos y todo vuelve a comenzar. Pero no vivimos en un círculo, sino en un
espiral que larga el olor de algo que se está cocinando.
Nuestra
boca está embebida de la sustancia de un caldero de alquimistas que mezclan las
lenguas de los fantasmas, con la de los pueblos, los animales y los objetos del
mundo.
Horas desveladas
¿Qué se yo para qué escribimos poesía? Pero no podemos parar. Todos tenemos algo con lo que no podemos parar. ¿Será nuestra manera de respirar en la noche cerrada del mundo? ¿Será para no morir de dolor?
Horas desveladas, en que algunos duermen con la ventana abierta y sueñan mientras otros leemos líneas absurdas que intentan abrir la ventana del sueño en la vigilia.
Alacrán
Alguien
alacrán ha de llamarme
tierra difusa tierra perdida
extraña demencia
en la línea de su visión
mi sombra es
una parte de mí
y no soy yo
quien se pierde
en mil pedazos
entre el adoquinado verseado
de mi ciudad co-dolida
en perplejo
tiempo y cuchillo vasto
como quien se atreve a rajar
la distancia
con el paisaje
la otredad con
mayúscula sin máscara
revela en un canto al veneno silencioso.
Sur otoñal
escucho al corazón
de cristal
crepitar en las inmensidades
de un silencio insalvable
como una
vuelta de página
el aleteo de un pichón
saliendo del nido
una
llamarada se agita con el aire
del sur otoñal que acarrea
en el viento
la tormenta.
Liberarse
las cuerdas
retorciendo
flagelos de los pies
en el borde
del nudo mundo
de un precipicio
enquistados
caminos de lo antedicho
trémula voz
de un cacareo
que se infiltra en un sueño
olvida en
el arte
de la suspensión el coágulo
y viste
filtración de luz
en el
cuenco bebible del instante
los personajes son murallas
condescendientes
a la vigilia
aunque sumisos
al canto
nos dejó
el pájaro en la noche
y acá
con abismo
y conflicto
entre sus manos
le crecieron alas de Ginkgo
con la
ceniza del dolor
brotando
sin presión
sin mí
quien dice
dónde
dice cuándo
pero nunca quién
entramando la
fragilidad
de las
cosas perdidas
y por encontrar
como la
poesía
atina
al invisible nadie
volverlo
multitud.
Lombriz de tierra
como el
plomo de una caña
cae
la caída en
su cuerpo
vibra
el secreto
del fondo
envuelve
como una
hormiga reina
vive
acechada
por fantasmas
se
retuerce
Pájaro de fuego
Ser pájaro
de fuego
en ovillo de agua
cruzar las
alturas
de una niebla
la puerta encrucijada
del desierto
verse
vernáculo en verso
y desatar
a campo semántico
un ejército
parva
en boca de otro
ser
atmósfera en lo tardío
lo prematuro
huevo y
tumba
en su justa medida
punta de
flecha
dirigida al silencio
en aleteo de infierno
torrente del
tiempo.
Estallan luces
Estallan luces
vertientes
en la montaña
desfiguradas
entre sonidos
de la noche
mientras
mi sombra
reconfigura el
cemento
como pez de terciopelo
fugándose
del garzo amo
y chapotea
el roquedal
de
acequia
mientras
nadie
está
para
escuchar plagas traicioneras
palabras de un amigo
que se
pierde una vez más
más allá de la frontera del mar
en silencio
otra vez
más
con dolor y en soledad
me quedo
con las
luces de mi ausencia
que
estalla caminando
y se deja atravesar
por ilimitados
recuerdos
en consonancia vibrátil
con la estrella oriental.
Arrojé piedras al rincón
Arrojé
piedras al rincón
y levanté una pared
que me
protege del viento
aunque cada
temporada
mi nostalgia arrasa
con los
nidos de pájaros
y entre los
guijarros
de mi pasado inconcluso
escucho el
canto de los restos
como quien
quiere acaparar luz
pero la
hipnosis vespertina sobre la hierba
lo atomiza en polvo
y queda
deletreando rastros
incubando hilos de frágil cáscara
contra sombras
de tensa realidad
y sueño
encolerizado
por marionetas
del teatro que se destruye en mí.
Hoy agarro
el machete y el martillo
y bailo la danza del río
mientras destruyo
el muro
y levanto el paisaje etéreo
donde mi
raza sumergida espera
y ya no me
dedico a la construcción de lo fronterizo
ni al arma nuclear de mis manos de hueso
sólo quizás
vasija cuenco donde yema acaricie plumas
vuelva a levantar mi llanto
antigua voz
busco que no queme pero hierva
en la fría cueva escabullo la clave
donde espíritu
vibra libertad tejido en verdor
donde árbol
viento y fruto silban su partir en boca.
Vi de nuevo
Vi de nuevo
la caída de las gotas en la terraza
el sonido
múltiple de las gárgaras
en la noche
del deseo
no al abrir
los ojos, sino al soñar con el preludio,
el presente
deslizándose oblicuo
y de perfil
en la pregunta al espejo
la cola del
río que traía sedimentos de gestos.
Vi de nuevo
la red desmesurada del piso
entre
quejidos de un insecto
y la tinta
de lo inefable
entre órbitas
alrededor de un pasillo
el túnel
del tiempo que se componía
y
descomponía
a través
del personaje
continuamente
a contraluz
en un plano
secuencia.
Vi de nuevo
la porosidad de su piel
y un
tatuaje que se desteñía.
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